[Zero2] Rite, Alabaster de Plume. 09 marzo. Novara jazz.
Posted: Marzo 1st, 2024 | Author: cauz | Filed under: larsen | Tags: alabaster deplume, are you in the sunshine, capitale, jazz, lsd, mats gustafsson, novara, novara jazz, pierino, rite, zero, zero2, zoe pia | Commenti disabilitati su [Zero2] Rite, Alabaster de Plume. 09 marzo. Novara jazz.
«Pierino, qual è la capitale italiana del jazz?… Sbagliato, Pierino. E no, una pernacchia non vale come risposta».
«Qualcun altro? Chi alza la mano? Tu, lì in fondo… esatto! Non fate quelle facce. La capitale italiana del jazz è Novara. E da tempo, ormai».
L’interrogazione è decisamente immaginaria; manco da troppi decenni dalle scuole dell’obbligo, ma non penso di sbagliarmi nell’immaginare che la geografia della musica non sia ancora, purtroppo, entrata nei programmi ministeriali. Ma per quanto immaginaria sia, parte da un presupposto ormai lampante, perché quello che ha fatto Novara Jazz sull’intera scena nazionale in questi vent’anni è qualcosa che meriterebbe sì di entrare nei libri, se non in quelli di geografia almeno in quelli di storia. Il prossimo passaggio è il rinnovo di una lieta iniziativa, ormai già divenuta consuetudine: quella dei cosiddetti “Weekender”, che distribuiscono alcuni pezzi grossi dell’impro mondiale anche nelle stagioni meno festivaliere. E quando si parla di grossi calibri, il pensiero corre veloce a Mats Gustafsson, uomo immagine del jazz radicale, rumoroso, brötzmaniano dei giorni nostri. Gustafsson che arriva dalla Svezia profonda, isola felice per chi ama fare casino con la musica del diavolo, e che a Novara incontra Zoe Pia, clarinettista nata e cresciuta in Sardegna. Ecco, nel modulo due di quell’immaginario corso di geografia sarebbe il caso di spingersi nell’entroterra sardo, per comprendere come anche l’isola tirrenica sia divenuta una fucina di talenti jazzistici (chissà quanto aiutata da un altro festival che ha fatto da riferimento a tutto il Paese per un paio di decenni). Il nuovissimo duo si chiama Rite, e come un rito si propone: sacro e dirompente. Rituale come il concerto di Alabster DePlume, che quando sale sul palco impugna il sax tutto storto e decanta la gioia di vivere, l’amore, la solidarietà come strumenti di una nuova religione meno divina e più umana, o forse che spinge l’umano verso il divino. Una religione che se dovesse diffondersi nel mondo potrebbe stimolare nuovi luoghi di culto e pellegrinaggi, e uno di questi sarebbe indubbiamente verso Novara.
Ho comprato il biglietto per questo concerto di dicembre in un pomeriggio afoso della scorsa estate. È molto raro che io mi muova con così tanti mesi di anticipo, ma è ancora più rara, diciamo sicuramente unica, l’occasione di un concerto dei Necks a dieci minuti da casa. Nei loro 36 anni di storia, i tre australiani sono passati in Italia con il contagocce, da Milano, a occhio e croce, direi mai. Per sentirli dal vivo ho sempre dovuto passare troppe ore in autobus, in treno, nelle code degli aeroporti, ma ne è sempre valsa la pena. Forse era persino giusto, per un gruppo che viene da oltre sedicimila chilometri di distanza (per quanto due su tre siano ormai stabilmente di casa in Europa).
Stavo provando a immaginare il perché questo fine settimana di NovaraJazz si chiami “weekender” anziché “weekend”, cosa potesse rappresentare quel piccolo suffisso. Non conoscendo il termine, pensavo a cosa fosse un “weekender”: un professionista del fine settimana, immagino, qualsiasi cosa possa significare. O di più, forse weekender è semplicemente un accrescitivo: un weekend che è più weekend di un normale weekend. E allora sì, tutto torna, perché diavolo lo trovi un singolo fine settimana in cui suona tutta questa adorabile masnada di talenti? Dove lo prendi un sabato pomeriggio in cui già prima del tramonto arrivano i parigini Nout con la loro scioccante miscela free-rock, all’ora di cena il quartetto Code of Being, guidato dal lungimirante sax di James Brandon Lewis, e in serata l’enciclopedia vivente di Cheick Tidiane Seck, che con il suo quartetto prende la musica del Mali e la scaglia in mezzo al jazz più sudato? Come puoi definire poi una domenica altrettanto grassa, con la lingua esoterica e universale di Daniela Pes contornata dai concerti di She’s Analog e Addict Ameba? Un fine settimana che è davvero molto più di un weekend, dove lo trovi se non 
Ho trascorso le ultime settimane in un piccolo paese semi-spopolato sulle colline. Il paesaggio sonoro era composto dai versi degli animali, dai macchinari al lavoro nei campi, dalle urla dei giochi di bambini lontani, dalle frasche degli alberi agitati dal vento, e dalle campane. Nelle aree interne succede ancora: i campanili si attivano regolarmente, ogni ora, o quasi. Perché le campane, benché non esistano più i campanari, si insinuano nell’orizzonte portando con sé la tradizione, vero, ma innervandola di un non so che di improvvisazione, quasi di caoticità. Così c’è quella che salta qualche ora, imprevedibilmente, quella che ogni tanto batte le :00 ma altre volte le :04, o le :02, o tutte e tre; quella che fa le mezz’ore ma solo in certe fasce orarie; quella che alterna, senza un filo logico, melodie differenti.
La questione del volume è facile: non può che aumentare. Lo abbiamo imparato tutte sin dall’infanzia, dal primo disco che ci è piaciuto, dal primo cartone animato in tv. Il volume si alza, sempre, incuranti delle casse che cominciano a vibrare, degli altoparlanti che gracchiano. Si alza il volume per condividere, per approfondire, per godere. Il volume aumenta nello spazio, aumentiamo di volume crescendo, aumentano gli oggetti di cui ci circondiamo in questa società dell’abbondanza, aumenta il volume di dischi, cassette e cd che abbiamo appoggiato su quello scaffale, per poi aggiungere un altro scaffale, poi dedicargli un mobile intero che quello prima, comprato in sottoprezzo da qualche catena svedese, si era ormai sfondato. L’universo si espande e si espande, aumenta di giorno in giorno, anche il volume che scriviamo nelle nostre vite. Un volume sempre più spesso di esperienze, emozioni, incontri, luoghi.
Per quanto diversamente possano sostenere i machos del sex, drugs and rock’n’roll, per quanto possano raccontarsela muscolosi rapper fuori dal tempo, per quanto possano osteggiarla cantanti pop dai bacini in perenne ondeggiamento, non vi è nulla di più sexy del jazz nel mondo della musica, non prendiamoci in giro. Se la cosa ancora non ti convince, beh, prova a chiedere a Makaya McCraven. Anzi, prova anche solo a mettere su un disco di Makaya McCraven. Ancora meglio, prova ad andare a vedere . Basteranno pochi minuti per rendersi conto che quel brivido è partito certamente dalle orecchie ma ben presto si è insinuato nelle mutande. Senza possibilità di resistervi.
Mabe Fratti ha puntato il suo obiettivo molto lontano, ma non ha alcuna fretta per raggiungerlo. Un obiettivo ampio: l’Universo. E un punto di partenza più che mai concreto, la terra, quella minuscola. La terra in cui ha i piedi ben piantati non è semplicemente il pianeta su cui tutti incidentalmente ci siamo ritrovati a vivere, bensì la terra che dà vita, germoglia, accoglie e sorregge.
Non fatevi trarre in inganno. Il nome, “NJ weekender Spring Edition“, sembra uscito da qualche volantino newyorkese, ma fortunatamente non è così, non c’è da preoccuparsi. Quel NJ non è un logo da cappellini da baseball, bensì il semplice acronimo di Novara Jazz, e di americano c’è solo qualche musicista, per il resto i piedi sono ben piantati tra le risaie.
Non esiste paese al mondo in cui la cultura del bar sia più forte del Belgio, non esiste regione al mondo in cui i bar siano più popolati e trasversali delle Fiandre, non esiste città al mondo in cui sia più piacevole trascorrere una o più giornate al bar di Anversa. Basterebbe tutto ciò per spiegare l’esistenza e il valore dei dEUS, senza la necessità di spiegarli, senza nemmeno il bisogno di scherzare sul fatto che degli unici due membri superstiti della band originale, uno si chiami (Tom) Barman. Sarebbe tutto superfluo, perché basta mettere su un disco dei dEUS, da capolavori come i primi, figli legittimi della decade benedetta dei ’90s, fino all’ultimo “How to replace it”, arrivato dopo un silenzio sin troppo lungo, per salire su una catapulta e trovarsi fiondati lassù, col vento che sbatte sulle finestre, il cielo che ti acceca coi suoi colori da impressionisti, i gatti che ronzano sulle sedie libere, i bambini che giocano entrando e uscendo dalla porta, gli anziani nei tavoli d’angolo e i giovani a far caciara al bancone, e tutto un fluire di birre, una meglio dell’altra: vlaamse rood, oude geuze, tripel, saison… Ascoltare i dEUS, con quelle chitarre così fuori moda e per questo dannatamente umane, con quel suono sghembo che più che psichedelico si direbbe sbronzo, con quei momenti soul così viscerali è come trascorrere un pomeriggio in un bar di Anversa, forse un po’ meno sbronzi, ma su quello ci si può lavorare. Certo, le birre dei locali milanesi non saranno mai all’altezza, per una volta concentriamoci sul bere con le orecchie.
Ci sono tante ragioni per apprezzare il lavoro svolto dal collettivo Otolab in questi, boh, più di vent’anni. Dalle feste al freddo del Deposito Bulk ai festivalini pettinati dei designer milanesi, Otolab non ha avuto paura di presenziare, illuminare (letteralmente), invadere, talvolta aggredire e bombardare. Ci sono tante ragioni, ma per me quella principale era sempre stata la capacità, nei loro live di audio e videoproiezioni, di riconfigurare lo spazio circostante. Abbandonarsi al gorgo di immagini e suono era spesso e volentieri la miglior via di fuga da un paesaggio che poteva essere allo stesso modo estremamente accogliente o totalmente respingente, poco importava. Poi è arrivato il Circo Ipnotico, e mi sono reso conto che non c’avevo capito nulla. Dagli acquerelli su un piatto rotante degli albori alle spirali laser di un immaginario domani, passando per lo “Psicoscopio” e il “Pepposcopio”, strumenti autocostruiti tra analogico e digitale che stanno al nucleo dell’odierno live, il Circo Ipnotico è esattamente ciò che promette: un rituale di ipnosi collettiva. Una cerimonia esoterica dub in cui la sinestesia lascia spazio alla trascendenza, e a riconfigurarsi non è più soltanto la geografia, ma la realtà tutta. Un motivo in più, il più valido, per apprezzare il lavoro di Otolab. Perché andare a un loro live e come andare al Circo.